"Poesie estreme" di Lina Fritschi

Ha scritto Lina Fritschi nella prefazione al suo “Poesie estreme. 1998-1999” (Edizioni dell’Erba, 2000 – Isbn 88-86888-33-3): “Ho riunito in questa raccolta le mie ultime poesie, quelle che un vecchio poeta militante da cinquant’anni non ha potuto respingere. Essa, la poesia, mi ha assillata e tormentata, ha insistito. E io l’ho tradotta in parole. Non so se coloro che mi leggeranno mi riconosceranno e mi capiranno. Io forse mi sono soltanto liberata da una ossessione, da un prepotente richiamo”. Lina Fritschi, nata a Pinerolo da genitori svizzeri, si avvicinò alla poesia dopo la morte del marito, ufficiale dell’aeronautica militare, deceduto per incidente di volo. Al suo attivo parecchie raccolte di poesia che hanno avuto importanti riconoscimenti. Dal libro riprendo tre poesie che hanno risvolti attuali di questi giorni.

Roma

Ho della città soltanto un amaro
ricordo, l’ultimo giorno di guerra.
Bombardarono Frascati, e i caccia
italiani e tedeschi insieme,
si alzarono a contrastare. Fra quelli
mio marito, e tutti dopo un whisky
e una sigaretta. Quando stravolti
ritornarono, gli italiani furono
addossati al muro, e udirono
la voce del comandante tedesco:
“Cinque minuti di tempo. Fuggite!
Un generale ha parlato da un trono
abbandonato, ha detto nemici
gli amici di ieri. Ma voi siete eroi,
fuggite, non prendo eroi prigionieri”.
L’attenti, uno scatto, il salto
sulle biciclette. E verso Roma
andarono gli eroi, a testa china
in cerca di rifugio.


A Ugo, mio compagno di scuola

Chi ricorda la decima M.A.S.?
Io so di bombe sotto l’acqua
cavalcate da giovani marinai
contro lo scafo della nave
nemica. A quanti metri di distanza
abbandonavano la groppa
bruciante, e tornavano a galla,
già lontani, mentre la nave
nemica nel boato gorgogliando
si inabissava? Io ricordo
la decima M.A.S. e il mio compagno di scuola.
Non tornò a casa, e invano
la madre lo attese. Lo uccisero a settembre,
un settembre mai raccontato.
Dicono gli spararono alle spalle
in un bosco di montagna, al confine.
Il suo corpo non ritrovato,
fu forse gettato nel mare
da quelle rocce alte, lassù.

Mio padre, mia madre

Che cosa, se non l’amore, li spinse
all’incontro? Lui dai fiumi tedeschi,
che vanno dal nord al sud e poi
ancora al nord rombanti fra le rocce.
Lei, estratta a forza, pallida ancora
dal collegio. Lei ritrosa fu spinta
nel grande letto immacolato.
Egli parlava soltanto tedesco,
e lei un mite italiano, preciso.
Ma andarono insieme fino alla morte,
forse cercando sempre
l’uno e l’altra lo sconosciuto.